Après avoir découvert pendant presque un an des histoires sur quelques lignes, Riot a enfin commencé à mettre en place de vraies et longues histoires, et profite de l'événement de Bilgewater pour commencer par Gangplank, Graves, et Twisted Fate. Les histoires ne sont pas visibles dans le client (Mais si on s'en tient aux affirmations passées de Riot, c'est voulu, du moins pour le moment), et ne sont pour le coup que sur le site officiel. Voici chacune des histoires !
Gangplank
« Je tranchais des gorges et je coulais des galères de guerre noxiennes quand tu jouais encore avec des bateaux en papier, jeune bigaille. Écarte-toi de mon chemin, c'est un conseil. »
Aussi imprévisible que brutal, le roi des pillards connu sous le nom de Gangplank dirige Bilgewater par la peur, la violence et la ruse. Où qu'il aille, la mort et la ruine le suivent dans son sillage, et son infâme réputation est telle que la simple vue de ses voiles noires plonge dans la panique les équipages les plus vaillants.
Enrichi par le pillage des routes commerciales sur les douze mers, Gangplank s'est fait de puissants ennemis. À Ionia, il a suscité la rage du terrible Ordre de l'ombre après avoir mis à sac le Temple du couteau dentelé, et l'on dit que le Grand général de Noxus en personne a juré de faire écarteler Gangplank pour le vol du Léviathan, le navire amiral de Swain qui fait la fierté de la flotte noxienne.
Gangplank a suscité l'ire de bien des gens, mais nul n'a su le conduire jusque devant la justice, en dépit des assassins, des chasseurs de primes et des armadas entières dépêchés contre lui. Il prend un plaisir malsain à voir monter la récompense promise pour sa capture sur les affiches, et il ne manque jamais de les exhiber sur les murs de Bilgewater à chaque fois qu'il revient au port, les soutes lourdes de butin.
En dépit (ou en raison) de sa notoriété et de sa sauvagerie, Gangplank jouit de la loyauté sans faille de son équipage. Beaucoup de ses anciens lieutenants sont devenus à leur tour des capitaines renommés ou des chefs de gang sanguinaires. Ils restent cependant fidèles à Gangplank et l'appui inconditionnel qu'ils lui vouent lui confère un immense pouvoir.
Pourtant, certains défient parfois l'hégémonie de Gangplank. Ce sont des moments qu'il affectionne, tant il aime à rappeler à tous, tromblon et sabre en mains, que Bilgewater n'appartient qu'à lui.
Le colossal capitaine noxien trembla et lâcha sa hache tandis que Gangplank enfonçait son sabre dans ses entrailles. Le sang gargouilla aux lèvres tatouées du guerrier, interrompant sa malédiction dans un grognement.
Gangplank récupéra sa lame avec dédain et laissa l'agonisant choir sur le pont. L'homme s'effondra dans un cliquetis d'armure métallique, son sang se mêlant aux giclures d'eau salée sur le pont de la galère de guerre. La coque noire du navire de Gangplank les surplombait, accrochée à sa proie par un faisceau de cordes et de grappins d'abordage.
Gangplank sourit de ses dents noires et or pour cacher sa douleur : le Noxien avait presque eu le dessus. Mais il ne voulait pas que son équipage voie sa faiblesse et il se força à ricaner.
Battu par le vent et la pluie, il se tourna vers les autres Noxiens. Il avait proposé à leur capitaine le défi du sang, et maintenant que le colosse était mort, leur esprit combatif s'était évaporé.
« Désormais, ce navire m'appartient », rugit Gangplank, assez fort pour être entendu jusqu'aux profondeurs des soutes. « Quelqu'un a-t-il une opinion divergente ? »
Un des Noxiens, immense guerrier couvert par les tatouages de sectes sanguinaires et protégé par une armure hérissée de piques, lança à Gangplank un regard froid.
« Nous sommes des fils de Noxus », dit-il. « Nous mourrons tous sans sourciller plutôt que de laisser notre navire entre les mains de quelqu'un comme toi ! »
Gangplank fronça les sourcils avant de hausser les épaules.
« Comme tu veux. »
Il se tourna vers son équipage avec un sourire dur.
« Tuez-les tous ! » vociféra-t-il. « Qu'il ne reste de leur navire qu'un tas de cendres ! »
Graves
« On est là pour votre or, pas pour vos têtes, alors ne jouez pas aux héros. »
Malcolm Graves est recherché dans tous les royaumes, cités-États et empires par lesquels il est passé. Dur, déterminé et sans pitié, il a amassé (et systématiquement perdu) de véritables fortunes tout au long de sa vie de criminel.
Élevé dans les contre-allées de Bilgewater, Malcolm a rapidement appris à se battre et à voler, des compétences qui lui ont beaucoup servi au fil des ans. Passager clandestin d'un navire de fret, il a gagné très jeune le continent ; puis il a voyagé partout, payant sa place par le vol, le mensonge et les jeux. Mais c'est à la table d'une partie aux enjeux particulièrement élevés que Malcolm a rencontré l'homme qui allait changer sa vie : un dénommé Twisted Fate. Chacun des deux hommes sut déceler chez l'autre son amour du danger et de l'aventure et un partenariat improbable naquit entre eux, qui dura presque une décennie.
Combinant leurs talents respectifs, Graves et Twisted Fate constituaient une équipe efficace aux résultats spectaculaires. Ils volaient les riches et les pigeons, pour l'argent, la gloire et le plaisir. Ils recherchaient l'aventure autant que la fortune.
Aux confins de Noxus, ils dressèrent deux riches maisons l'une contre l'autre pour simuler le sauvetage d'un héritier prétendument retenu en otage. Leur employeur n'aurait pas dû s'étonner qu'ils empochent la rançon avant de vendre le jeune homme au plus offrant. À Piltover, ils furent les seuls voleurs à savoir s'infiltrer dans le Coffre mécanique, réputé impénétrable. Non seulement ils vidèrent le coffre de ses trésors, mais ils trompèrent si bien les gardes que ces derniers chargèrent eux-mêmes le butin dans les soutes d'un navire détourné. Quand le pot aux roses fut découvert, les deux voleurs étaient bien loin, ne laissant derrière eux, en guise de signature, qu'une carte de Twisted Fate.
Mais la chance finit par tourner. Au cours d'une escroquerie qui dérapa, Twisted Fate sembla trahir et abandonner son partenaire. Graves fut jeté dans une sinistre prison : le Mitard.
Il s'ensuivit des années de captivité et de tortures pendant lesquelles Graves développa une haine féroce envers son ancien partenaire. Un homme plus faible que lui aurait sans doute été brisé, mais Malcolm Graves survécut et finit par s'échapper. Il se mit aussitôt en chasse de Twisted Fate, l'homme dont la traîtrise lui avait valu une décennie de cauchemars.
Acculé dans un bar vidé de tout client, saignant d'une douzaine de blessures et encerclé, à l'extérieur, par des hommes en armes qui voulaient le voir mourir, Malcolm Graves avait connu de meilleurs jours. Mais il en avait connu de pires aussi, et il n'était pas encore trop inquiet. Graves se pencha sur les débris du bar et s'empara d'une bouteille avant de soupirer en en déchiffrant l'étiquette.
« Du vin de Demacia ? C'est tout ce que tu as ? »
« C'est ma bouteille la plus onéreuse... » dit l'aubergiste, accroupi derrière le comptoir sur un tapis de verre brisé.
Graves regarda autour de lui et sourit.
« En même temps, c'est la seule bouteille qui te reste. »
L'homme était totalement paniqué. Il n'avait visiblement pas l'habitude des fusillades. On n'était pas à Bilgewater, où les rixes mortelles éclatent dix fois par jour. Piltover était considérée comme plus civilisée que la ville natale de Graves. Au moins par certains côtés.
Graves arracha le bouchon avec les dents et le cracha sur le sol avant de prendre une lampée. Il s'en gargarisa avant d'avaler, comme il avait vu les bourgeois le faire à l'occasion.
« C'est infect, mais à cheval donné on ne regarde pas le degré d'alcool, hein ? »
Une voix se fit entendre par la fenêtre brisée, rendue fière et brave par la supériorité numérique.
« Abandonne, Graves. Nous sommes sept et tu es seul. Ça va mal finir. »
« Tu ne crois pas si bien dire ! » répondit Graves. « Si vous voulez en sortir vivants, vous feriez mieux d'aller chercher des renforts ! »
Il prit une autre gorgée et reposa la bouteille sur le bar.
« Il faut que je me mette au travail ! » commenta-t-il en prenant son canon scié sur le comptoir.
Graves rechargea, poussant les balles dans la chambre. Il referma l'arme dans un claquement sec, assez audible pour parvenir aux hommes postés dehors. Quiconque le connaissait savait ce que ce bruit signifiait.
Le hors-la-loi se dirigea vers la porte, le verre brisé crissant sous ses talons. Il s'arrêta pour jeter un coup d'œil par la fenêtre. Quatre hommes s'étaient accroupis derrière une protection improvisée : deux à l'étage d'un atelier, les deux autres dans les allées qui l'encadraient. Ils étaient armés d'arbalètes ou de mousquets.
« On t'a suivi sur la moitié du globe, espèce d'ordure ! » hurla la même voix.
« La prime se moque que tu sois mort ou vif. Sors maintenant avec ton tromblon bien en vue au-dessus de ta tête et on fera en sorte que le sang cesse de couler. »
« Ne t'en fais pas, j'arrive ! » cria Graves. « C'est un plaisir de t'obliger. »
Il prit un serpent d'argent dans sa poche et le lança sur le comptoir, où il atterrit dans une flaque de rhum. Face. Une main tremblante s'en empara. Graves sourit.
« C'est pour la porte », dit-il.
« Comment ça, pour la porte ? » demanda l'aubergiste.
Graves lança un formidable coup de pied dans la porte qui explosa sous l'impact. Il plongea pour atterrir sur un genou, le fusil tirant furieusement à la hanche.
« Allez, bande de saligauds ! » rugit-il.
« Finissons-en ! »
Twisted Fate
« Ce n'est pas un jeu si on ne peut pas perdre... »
Twisted Fate est un virtuose des cartes à la réputation ambiguë qui a parcouru le monde entier pour l'éblouir de son charme et de ses talents, s'attirant l'admiration et la haine des riches comme des pigeons. Il prend rarement les choses au sérieux, salue chaque nouveau jour avec un sourire moqueur et insouciant. Twisted a toujours un atout dans sa manche, au propre comme au figuré.
Né chez les nomades fluviaux de la Serpentine, le jeune garçon apprit très jeune la magie des cartes et sut rapidement ce que cela signifiait d'être haï. Tolérée pour ses marchandises exotiques mais fuie pour ses mœurs étranges, la tribu n'était jamais longtemps la bienvenue là où elle accostait dans ses barques colorées. Ses aînés disaient que telle était la marche du monde, mais leur refus de se battre contre ces préjugés heurta toujours la sensibilité du jeune garçon.
Une nuit, des hommes qui avaient perdu tout ce qu'ils possédaient dans les tentes de jeu des nomades revinrent se venger au milieu de la nuit, ivres et armés. Ils chassèrent leurs victimes par la force et finirent par tourner leurs armes contre la famille du garçon. C'était plus que l'adolescent n'en pouvait supporter et il se défendit, parvenant à faire fuir les agresseurs avec leurs propres mandrins.
Fier de ce qu'il avait fait, l'adolescent fut stupéfait de voir que son propre peuple lui reprochait ses actions. Son comportement était contraire aux lois de la rivière, et il n'existait qu'une punition : l'exil. Le monde du garçon s'effondra tandis qu'il observait, impuissant, les barques de son peuple partir sans lui, le laissant seul et démuni pour la première fois de sa vie.
Le garçon devint adulte en traînant d'une ville à l'autre, écumant tous les tripots de jeu des cités qu'il traversait et gagnant sa vie par la grâce de ses extraordinaires talents aux cartes. Priver les vantards, les arrogants et les cruels de leur argent n'était pas la part la moins plaisante de sa profession. Quoiqu'il fît toujours attention de laisser ses adversaires remporter au moinsquelques mains, il apprit vite à se défendre quand un perdant en colère voulait récupérer ses pertes.
À une table de jeu, il rencontra un jour un certain Malcolm Graves et, voyant en lui un égal, décida de s'associer à lui. Tous deux passèrent des années à ruiner les moindres recoins de Valoran. À chaque nouvelle escroquerie, le joueur cherchait des moyens plus dangereux de plier les cartes à sa volonté.
Cette quête finit mal au cours d'un casse raté : Graves fut capturé tandis que son complice parvenait à s'enfuir. Les circonstances exactes de cette nuit resteront toujours mystérieuses car le joueur n'en parle jamais. Toujours est-il que, cherchant un nouveau départ, il rendit à la rivière son nom et en choisit un autre : Twisted Fate.
Depuis, Twisted Fate ne cesse de tenter la chance dans les plus beaux salons et les plus sordides tripots de chaque ville qu'il visite, gagnant d'innombrables fortunes (bien qu'en dehors de ses habits raffinés nul ne puisse dire ce qu'il advient de cet argent ni la raison pour laquelle il amasse de telles sommes). Il a été emprisonné en fanfare des dizaines de fois, mais aucune cellule de Runeterra n'est capable de le retenir. Twisted Fate disparaît toujours avant l'aube, laissant derrière lui une carte moqueuse, seul témoignage de son passage dans ces lieux.
Presque impossible à pister, Twisted Fate a la réputation de s'évaporer à chaque fois qu'un de ses ennemis pense l'avoir acculé. Un don bien pratique pour un homme qui a amputé des milliers d'âmes de leur fortune...
Tous les yeux du Havre du Hasard étaient fixés sur Twisted Fate. Il se sentait entouré de jalousie, d'enthousiasme et de dédain : tous les clients de la salle de jeu espéraient qu'il perdrait tout en retournant sa dernière carte.
Au-delà de l'avarice qui règne toujours dans ces temples de la fortune, Twisted Fate sentait confusément qu'on cherchait à lui mettre la corde au cou. Les cartes vibraient, comme pour l'avertir du danger. Il savait que la meilleure chose à faire était de fuir avant que le piège ne se referme, mais la tentation de ruiner l'homme qui lui faisait face était irrésistible.
Il sourit à son adversaire, un marchand cupide dont la fortune s'était construite sur le dos d'esclaves violentés dans les mines. Les vêtements de l'homme étaient coûteux : fourrures de Freljord, cuir tanné à la main, amulettes marines de Bilgewater. À chaque doigt il portait un anneau d'orsang dont chacun valait plus d'argent que la plupart des hommes n'en verraient de toute leur existence. De la fumée parfumée diffusée par des pipes d'argile planait au-dessus de la fortune de pièces, de joyaux et d'actes de propriété que les deux hommes avaient entassée entre eux.
Twisted Fate fit un signe de la tête en direction du marchand.
« Il me semble que c'est à vous de jouer, Maître Henmar. »
« Je connais les règles, rat de rivière », lâcha Henmar tandis que Twisted Fate répétait du bout de ses doigts tatoués l'esquisse d'une spirale au revers de ses cartes. « Et ne va pas croire que tes petits tours de passe-passe vont me distraire au point de me faire commettre une erreur. »
« Vous distraire ? » dit Twisted Fate, irradiant de confiance dans chaque geste. « J'affirme que je n'aurais jamais recours à une ruse si méprisable. »
« Vraiment ? Alors pourquoi tes yeux quittent-ils constamment la table ? J'ai négocié avec les hommes les plus habiles, et je sais reconnaître quelqu'un de désespéré. »
Twisted Fate laissa échapper un sourire dur avant de saluer ironiquement du chapeau.
« Vous avez l'œil aiguisé, monsieur. C'est indéniable », dit-il, laissant son regard errer sur la foule assemblée. Il n'y avait là que les badauds habituels, des hommes et des femmes espérant que le gagnant, quel qu'il soit, serait généreux avec les spectateurs. Mais Twisted Fate finit par repérer deux individus dans la foule ; les cartes vibrèrent et il sentit un goût acide lui remplir la bouche. Il savait depuis longtemps que ces symptômes annonçaient le chaos.
C'était pour lui qu'ils étaient là. Un homme avec un bandeau sur l'œil et une femme aux cheveux flamboyants. Ils étaient sûrement armés et conscients de son talent pour la fuite. Les connaissait-il déjà ? Probablement pas. Est-ce qu'ils travaillaient pour Henmar, protégeant ses biens ? Sans doute pas. Un homme comme Henmar, s'il achetait quelqu'un, le faisait ostensiblement. Des chasseurs de primes, alors. Les cartes tremblèrent plus fortement encore dans les mains de Twisted Fate. Il les tassa et les posa sur la table.
« Tu as le visage de quelqu'un qui a déjà perdu... » dit Henmar du timbre de ceux qui pensent n'avoir au monde que des subordonnés.
« Dans ce cas, pourquoi ne pas rendre les choses un peu plus piquantes ? » répliqua Twisted Fate, écartant ses cartes en éventail tandis que les chasseurs de primes approchaient. « Voulez-vous doubler l'enjeu ? »
« Es-tu capable de couvrir une somme pareille ? » demanda Henmar suspicieux.
« Sans aucun problème », rétorqua Twisted Fate en verrouillant son regard sur le marchand et en sortant de son manteau un lourd sac de pièces. « Et vous ? »
Henmar se passa la langue sur les lèvres et claqua des doigts. Un domestique lui tendit un sac de mêmes proportions. Les clients du Havre du Hasard murmurèrent tandis que gonflait le tas d'or déposé sur la table. Pour des sommes bien plus modestes, de véritables guerres avaient été menées.
« Toi d'abord », dit Henmar.
« Toujours », acquiesça Twisted Fate, retournant ses cartes au moment où les chasseurs de primes arrivaient à sa hauteur.
L'homme au bandeau sur l'œil se pencha vers lui avec un collier d'emprisonnement. La femme hurla son nom et sortit des pistolets jumeaux.
Twisted Fate tapa des genoux dans la table, la faisant voler dans les airs dans une pluie de pièces, de cartes et de parchemins. Les pistolets tirèrent dans un bruit assourdissant, trouant la table. Le collier d'emprisonnement se referma dans un cliquetis sec, mais quand la fumée se dissipa et que les cris cessèrent, Twisted Fate avait disparu.
Henmar se dressa sur ses jambes, le visage tordu par l'indignation de voir que son adversaire n'était plus là. Il baissa les yeux sur les débris de la table et il devint blanc comme un linge.
« Où est l'argent ? » hurla-t-il. « Où est mon argent ? »
Cinq cartes étaient alignées sur le sol.
Une main gagnante.